Vuelvo a la piscina. Al agua. Al lugar donde antes podía esconderme.

Todo está más lleno, más turbio. También yo.

Antes podía respirar ahí abajo. Lo hacía sin pensar. Me hundía, me disolvía, flotaba lejos del ruido.

Ahora me ahogo enseguida.

Siento el pecho cerrado, como si llevara piedras colgando dentro. No hay silencio en el agua. Solo presión.

La misma escena, el mismo dibujo. Pero otra persona.

Ya no soy el de entonces. Ahora sé lo que significa no poder respirar.

Y no por falta de aire.