Descripción
El estudio tiene ventanas.
No muchas, pero las suficientes para ver cómo pasa la vida ahí fuera.
Veo gente cargando bolsas, empujando carritos, fumando en los balcones, haciendo llamadas, cambiando de corte de pelo.
Crecen. Evolucionan.
Yo no.
Estoy en el mismo sitio desde hace años. Sentado frente a los mismos restos, rodeado de cosas que no he sabido tirar.
El aire no huele mal. Pero tampoco es limpio.
Nadie entra. Yo casi no salgo.
Lo que tengo dentro del pecho se parece mucho a lo que hay en esta habitación: polvo, papeles torcidos, ruido seco.
Si algún día me encuentran muerto aquí, que al menos miren por la ventana.
Para que alguien vea lo que yo estuve viendo todo este tiempo.
